“I’m goin’ to war, I’m goin’ to war, I’m goin’ to war, I’m goin’ to war, I’m goin’ to war”
Je n’ai qu’une envie. Celle de me gerber. Chassez vos yeux délicats de ce qui est écrit.
Non, tout ne change pas d’un seul coup sombre conne.
Loin de là.
Catégories : Histoire d'Elle
Triste. Dépitée. Torturée. Insomniaque. Hésitante. Fatiguée. Emue.
Contente. Enervée. Meurtrière. Maladroite. Passe-partout. Abimée. Nerveuse.
En colère. Rêveuse. Tordue. Courbaturée. Bizarre. Seule. Perdue.
Que faire?
Catégories : Histoire d'Elle
Et elle pleure. Dans la salle de bain, sur le tapis vert acidulé, le cendrier sur la cuvette des toilettes, le briquet dans la main gauche.
Elle pleure sur son angoisse de ne pas réussir, seulement 3 jours après la rentrée.
Sombre idiote.
Va travailler.
Catégories : Histoire d'Elle
Cesser de compter, tout simplement. Séparer cette obsession de mon mode de fonctionnement.
20 jours ont passé leur chemin depuis l’envolée du nid. Etranglée par les heures, obnubilée par le temps.
La dernière fois que j’ai pleuré remonte au morceau de pamplemousse qui s’est arrêté dans dans ma gorge. Depuis j’ai mal. Et mon père ne parle plus, mon frère m’ignore. Qu’est ce que je lui ai fait pour qu’il me grave Paris et qu’il me le dépose simplement sur ma valise de linge propre, sans un mot. C’est terminé entre eux deux et moi. Le divorce a été prononcé fin aout, suite à l’abandon du domicile familial. Ils ont obtenu la garde de ma mère, et je me suis même pas battue.
J’ai aussi dit que plus jamais j’aimerai. Mais Il me manque, affreusement. Dans le fond, tout à l’intérieur, ça tiraille. Il existe maintenant des choses que je ne pourrais plus faire de la même façon qu’avant qu’Il ne revienne dans ma vie. Comme de regarder le fameux Paris “klapishien”, de voir Romain Duris, d’écouter Wax Tailor allongée sur un lit.
J’ai volontairement glissé des photos de l’homme que je n’aurais jamais dû recommencer à aimer dans un dictionnaire de latin.
J’avais dit que plus jamais j’aimerai. Trop tard, Il me manque. Et personne ne le sait, j’parle pas. pas de ça. De rien je parle en fait.
Son odeur, ses bras, son rire, le bruit de sa chemise contre moi. Sa façon quasi obscène de déguster un yaourt imitation crumble.
Il me manque et ça ne sert à rien de le répéter encore et encore.
J’aimerai juste qu’Il me laisse une dernière fois se glisser sous les draps, près de lui, d’écouter sa respiration et de sentir battre son coeur, qui avait su faire revivre le mien.
Catégories : Histoire d'Eux
Je pourrais écrire le week-end, mais c’est psychologiquement impossible. Ne cherchons pas à comprendre, ce serait trop fastidieux.
De quoi parler? De mes intenses et effrénées courses après le frigo? Ou de mes nuits blanches? Je déteste les samedi-dimanche.
Catégories : Histoire d'Elle
Cette maison est morte.Vraiment.
Et puis il a suffit de quelques lignes pour que je vacille. “J’ai acheté des choses à manger pour K., de la glace au cassis et des BA Vanille, c’est dans le frigo. Bon Week-end!”.
K. c’est pas moi, mais en revanche, c’est ce que je mangeais.
Message sans intéret aucun.
Catégories : Histoire d'Eux
